Дышать тяжело и нет ни желания, ни сил жить дальше... Знаю, у кого можно всего за три гроша или за крохотный, но такой нужный намёк, раздобыть яду. И знаю, в каком из тёмных закоулков этих трущоб уж наверняка получишь такой желанный сейчас нож в спину...
Знаю. Но не пойду. По одной простой причине - если я сдохну, то мой любимый подержанный костыль, сменивший на своём веку немало хозяев, достанется тебе. А я не хочу. Кому угодно, только не тебе.
Зря говорят, что ненависть и ярость застилают разум. Не в моём случае и не сейчас. Одна лишь мысль о том, что что-то моё может стать твоим, помогает вновь обрести дыхание, даёт силы взвалить на плечи мешок со старьём и ковылять дальше, распугивая голодных кошек, выкрикивая извечное:
- Cтарьёооо! Старьёооо берёооом!...